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Es war einmal ein Gaukler, der die Leute mit seinen Späßen und Kunststücken erfreute. Er konnte springen, auf seinen Händen laufen und tanzen, dass es eine Art hatte. Er zog von Ort zu Ort, von Jahrmarkt zu Jahrmarkt, und überall gaben ihm die die Leute so viel, dass es ihm zum Leben reichte.
Endlich war er all des Treibens müde, und er klopfte an das Tor eines Klosters. Er bat, in die Reihen der Mönche aufgenommen zu werden.
Der Abt gab ihm eine Mönchskutte, und er reihte sich bescheiden als letzter ein, wenn die Mönche zum Gebet schritten.
Bald aber wurde sein Herz von tiefem Gram erfüllt: Er konnte nicht mitsingen, wenn der Chor der Klosterbrüder sang. Er wusste die lateinischen Worte nicht zu setzen, die die Mönche beim Gebet sprachen. Er verstand auch nicht, in den frommen Büchern des Klosters zu lesen. Er fühlte, dass er hier unnütz sei. Das bedrückte ihn sehr.
Eines Tages schlich er in eine einsame Kapelle, als die Glocke die Mönche zur Frühmesse rief. Ein Gedanke hatte ihn erfasst: „Wenn ich schon die Psalter nicht mitsingen kann, so will ich doch etwas tun, was ich kann.“ Er legte das Mönchsgewand ab. Und in seinem bunten Gauklergewand, das er unter der Kutte trug, begann er zu tanzen.
Er drehte sich in unermüdlichem Schwung hierhin und dorthin. Seine Arme waren wie die Flügel eines Schmetterlings. Er sprang seine höchsten Sprünge, er schlug das Rad, er lief auf den Händen durch die Kapelle. Mit einem Wort: Er tanzte voller Inbrunst, mit Leib und Seele. Er tanzte, um Gott zu erfreuen. Er tanzte, bis er atemlos niedersank.
Ein Mönch war ihm heimlich gefolgt und hatte durch einen Türspalt diesen Tanz gesehen. Er eilte zum Abt und holte ihn herbei.
Am nächsten Tag liess dieser den Bruder zu sich kommen. Zerknirscht fiel der vor dem Abt auf die Knie. Kaum konnte er seine Tränen zurückhalten: „Ich weiß, dass ich ein schlechter Mönch bin. Anstatt zu beten habe ich getanzt. Ihr habt Recht, wenn ihr mich aus dem Kloster verweist. So will ich freiwillig wieder auf die Straße gehen!“
Doch der Abt zog ihn zu sich empor und sagte: „Du hast mit deinem Tanzen eindringlicher zu Gott gesprochen, als wir es alle tun. Denn oft sind es nur unsre Lippen, die die Worte formen und nicht unsre Herzen. Bleibe bei uns. Deine Frömmigkeit kommt aus dem Herzen. Du ehrst Gott mit Leib und Seele durch dein Tanzen.“

Nach einer französischen Legende

Es gibt eine alte Geschichte von einem König, der sich nach der Sitte der Zeit einen Hofnarren hielt. Diese Narren hatten das Recht, den Königen und Fürsten die Wahrheit zu sagen, auch wenn sie bitter war. War sie zu bitter, dann hieß es einfach: "Er ist halt ein Narr!"

Eines Tages schenkte der König seinem Hofnarren einen goldenen Narrenstab mit Glöckchen daran und sagte: "Du bist gewiss der größte Narr, den es gibt. Solltest du jemals einen treffen, der noch närrischer ist als du, dann gib ihm diesen Stab weiter."

Jahrelang trug der Narr den Stab.

Eines Tages erfuhr der Narr, dass der König im Sterben liegt.

Da hüpfte er in das Krankenzimmer und sagte: "König, ich höre, du willst eine große Reise antreten."
"Ich will nicht", erwiderte der König, "ich muss!" "Oh, du musst? Gibt es also doch eine Macht, die noch über den Großen der Erde steht. Nun wohl! Aber du wirst sicher bald wieder zurückkommen?"
"Nein!" ächzte der König. "Von dem Land, in das ich reise, kehrt man nicht zurück."

"Nun, nun", meinte der Narr begütigend, "gewiss hast du diese Reise seit langem vorbereitet. Ich denke, du hast dafür gesorgt, dass du in dem Land, von dem man nicht zurückkommt, königlich aufgenommen wirst."
Der König schüttelte den Kopf. "Das habe ich versäumt. Ich hatte nie Zeit, diese Reise vorzubereiten."
"Oh, dann hast du sicher nicht gewusst, dass du diese Reise einmal antreten musst."
"Gewusst habe ich es schon. Aber - wie gesagt - keine Zeit gehabt, mich um die rechte Vorbereitung zu kümmern."
Da legte der Narr leise seinen Stab auf das Bett des Königs und sagte:
"Du hast mir befohlen, diesen Stab weiterzugeben an den, der noch närrischer ist als ich. König! Nimm den Stab! Du hast gewusst, dass du in die Ewigkeit musst und dass man von da nicht zurückkommt. Und doch hast du nicht Sorge getragen, dass dir die ewigen Wohnungen geöffnet werden. König! Du bist der größte Narr!"

Johannes Geiler von Kayserberg (1445-1510) war Dekan der artistischen Fakultät in Freiburg, Theologe, Professor und zudem ein bekannter Pfarrer. Seine derb humorvollen Predigten waren sowohl bei Klerus und Obrigkeit berüchtigt als auch beim Volk beliebt. Eine (angeblich) von ihm stammende Anekdote tituliert "Was dann?"

Es ritt ein Bischof übers Feld mit einem Zug von vierzig Pferden. Da ließ ein Bauer den Pflug stehen, sperrte das Maul auf, stemmte die Hände in die Seiten und betrachtete sich den Aufzug. Der Bischof sah es, ritt auf ihn zu und sprach: "Lieber, was denkst du, dass du uns so anschaust?"
"Herr", antwortete der Bauer, "ich habe gedacht, ob Sankt Martinus, der auch ein Bischof war, wohl auch mit einem solchen Zug von Reisigen einhergeritten ist." Da wurde der Bischof rot im Gesicht und sprach: "Ich bin nicht allein ein Bischof, ich bin auch ein weltlicher Fürst. Jetzt siehst du den Fürsten, willst du den Bischof sehen, so komm auf Unserer-Lieben-Frauen-Tag in die Stadt, dann werde ich das Hochamt halten."
Da fing der Bauer zu lachen an, dass ihm fast ein Äderlein sprang. Der Bischof wollte wissen, warum er lache.
"Gott sei davor", sprach der Bauer, "aber ich muss lachen, wenn ich daran denke: Wenn der Teufel den Fürsten holt, wo bleibt dann der Bischof?" Da ritt der Bischof hinweg, er hatte genug.
Es ist gut, dass heute die Bischöfe keine Fürsten mehr sind.